Armature

Rien à la clef.

L'auteur - modestement vêtu - ne se présentera pas. Du moins pas tout de suite, pas maintenant. Il a ses pudeurs, son quant à lui. C'est presque un summum d'orgueil de tenir un journal dans lequel on prétend à l'humilité. Un des pièges raffinés de l'amour propre.

De quoi nous entretiendra-t-il ? De musique ? C'est cela. D'exercices ? Exactement. Et de quoi encore ? D'impressions, de rejets et d'obessions. D'un monde qui se déploie comme des fleurs closes de papier qu'on laisse dériver sur un bol de porcelaine empli d'eau. De fuites entrelacées des lignes mélodiques parties d'une unique note. Somme toute de choses et d'autres, musicales ou futiles. Plutôt de rien que de quelque chose. Du silence au silence.